El Libro Trilig�e de Reclamos

Ivan Seisdedos CICERONE — Thu, 18 Mar 2010 08:52:24 -0400

Salud, compañeros(as) de un mismo ideal.
Este Post fue el último que intenté escribir, en Lima, desde el aeropuerto, como Iván Seisdedos CICERONE, el 29.09.2009, y por alguna extraña razón no lo pude subir.
Después, una vez en Chile, nunca más pude entrar a mi blog, y tuve que inscribirme como usuario nuevo con otro nombre y correo.

EL LIBRO

Hace un poco más de 3 años, inventé el Libro Trilingüe de Reclamos, que usan varios amigos de Iquique.
Ahora el libro es internacional, pues hay un ejemplar de él en el departamento solariego de los Kinast-Sánchez en Miraflores, Lima, Perú (exportación no tradicional que debiera promover la CORFO).
Como todos saben, o debieran saber, CICERONE no cobra ni paga royalties, y no ha inscrito el bendito libro en el Registro de Propiedad Intelectual, así que es copyleft.
El mentado libro es un mero cuaderno universitario, de tapa dura, que lleva en portada la siguiente leyenda:

LIBRO DE RECLAMOS
DE LA FAMILIA
_______________________________________

En nuestro hogar intentamos mantener armonía y buena calidad de vida.
Hemos descubierto que los reclamos no sólo conspiran contra este objetivo, sino que, además, nos alteran el metabolismo.
Por esta razón, hemos decidido no aceptar más reclamos verbales, y hemos puesto a disposición de nuestras visitas este Libro de Reclamos.
El Libro es trilingüe, y garantizamos que los reclamos serán respondidos por escrito, en el mismo idioma. Siga leyendo este artículo en su portal de origen.

En el Boulevard", la canci�n que cantaban mis viejos

ligia — Thu, 18 Feb 2010 11:12:48 -0300

Centenario de mi madre

Jorge Hern�n Espinosa Guti�rrez — Thu, 18 Feb 2010 11:44:40 -0300

ACRÓSTICO.

Con emoción pido a DIOS, expresar este recuerdo a la mujer del mundo que ama de verdad, sufre ,supera situaciones y logra satisfacer necesidades materiales y espirituales para compartir con los suyos.

Ella fue mi madre, CELIA DEL CARMEN GUTIERREZ PEÑAILILLO, nacida el 14 de Febrero de 1910, hace ya un siglo en Chanco, pequeño y conocido pueblo del sur, que por muerte de su padre ha quien siempre recordó con mucha admiración y cariño al tener un hogar de diez hermanas y hermanos, viaja a Santiago a los 18 años para trabajar arduamente y mantener a su madre y hermanas ,(1928)

La vida de mi madre fue dura penosa y de muchos sacrificios ya que a los 20 años quizo amar pero su amor se fue ,quedando con su hijo Elmo , para aumentar el grupo familiar y seguir batallando por la vida.

Inteligentemente valoró que el estudio aliviana la vida ,matriculándose y estudiando en el Instituto Técnico Femenino , donde aprendió con mucho entusiasmo el oficio de costurera , con gran ayuda de sus profesoras. Por lo que adquirió una maquina de coser marca SINGER, que hoy aún tengo en mi poder

En 1940 nací de otra desilusión amorosa, ya que mi padre Jorge, también de Chanco, no supo ni quizo asumir responsabilidades de hogar ya que jamás trabajo dependiendo de alguien, producto de las herencias de su padre y familiares chamquinos.

Ahora asombrado reflexiono como DIOS protege a sus fieles, especialmente a mi madre quien siempre me llevó a la iglesia , orando con mucha fé a la Virgen del Carmen , siendo sus plegarias y oraciones para su madre,hermanas e hijos.

Sus oraciones me llegaron tan profundo, que hoy en el siglo de su nacimiento, la recuerdo con mucho amor en una oración que va a Ella y le pido que junto a DIOS ,proteja a mi famila;Cristina mi esposa,Guillermo ,Loreto y Mabel mis hijo e hijas y mis hermosos nietos Bastián,Constanza,Felipe Hernán,Fernanda, Alexio y Fabricio

Gracias por apoyarme desde ese hermoso lugar, en el que pronto nos veremos.

Tu hijo Hernán

SANTIAGO 14 DE FEBRERO DE 2010.

Mi m�s m�gica Noche de Reyes

Francisco Escobar Bravo — Wed, 06 Jan 2010 13:06:33 -0300

Realmente habría que decir Mañana de Reyes, ya que en esa época –1953, cuando tenía siete años– los niños nos teníamos que ir a la cama muy temprano “para que los Reyes comprobasen que estábamos dormidos y además que no les viéramos. Si un niño veía a los Magos, ¡adiós juguetes!. Así que a la cama prontito, porque por entonces no existía la televisión ni todos los entretenimientos actuales. Lo único, una gran radio que presidía el aparador del comedor de mi casa y alrededor del cual se escuchaban normalmente los programas que emitía Radio Madrid como aquél famoso de CABALGATA FIN DE SEMANA. Y los “diarios hablados”, a mediodía.
Pero vamos directos al grano, que pueden llegar Sus Majestades y encontrarme escribiendo y me quedo sin que me “echen” nada.
Mi padre siempre fue un exagerado con el tema de los Reyes Magos, característica que al parecer he heredado de él. El caso es que todos los años, desde que recuerdo, había regalos para todo el mundo. Para mi madre, mis hermanos, mis tíos y tías, la criada y ninguno para el gato porque no lo teníamos. ¡Hasta para el portero de la finca, que era nada menos que Policía Armada! Con la poca simpatía que les tenía mi padre a tales individuos...
De juguetes no hablo. ¿Para qué, si debajo de mi casa se hallaba y se halla todavía el Bazar Horta y el dueño consideraba a mi progenitor como un gran amigo. Debía ser por el dineral que se gastaba allí. Lo cual significa que todos los años los Reyes Magos habían sido espléndidos a más no poder. ¡Hasta un coche de caballos – en realidad una especie de bicicleta forrada con la figura de un caballo, que arrastraba una calesa – le compró un año, a última hora – a más de las 12 de la noche – a un magnífico artesano que lo había construido y no lo pudo vender ya que pedía mucho dinero por él. Siendo tan tarde ya, se lo dejó a buen precio. Y todavía no sé cómo lo pudieron subir mis hermanos mayores por las escaleras porque en el ascensor desde luego que no cabía.
Pero aquel año de mi más mágica Noche de Reyes la cosa fue más que tremenda. Me desperté bien temprano, en la habitación donde dormía con uno de mis hermanos que me lleva seis años. O me despertaría él, no recuerdo. Él ya estaba en el “secreto” así que supongo que lo haría para ver cómo reaccionaba yo.
Y encontramos solamente un par de cajas que, bueno, regalos eran pero no a los que estábamos acostumbrados. Miramos en la ventana, donde colocábamos los zapatos bien limpios – ya se encargó mi abuela de lustrarlos, naturalmente - para que los de Oriente supiesen que éramos niños muy aseados. Y tampoco había nada.
Salimos de nuestro dormitorio, fuimos al de nuestros padres, a los de mis otros dos hermanos mayores, al comedor, a la cocina, a los cuartos de baño, nos asomamos al balcón y nada de nada. Creo que ni me acordé de hacer pis y mucho menos de desayunar, tan grande era mi agobio.
Mis hermanos no hacían más que decirme que debía haber sido muy malo y que los Reyes habrían pasado de largo. De nada había servido la larga carta, escrita en aquel año en que aprendí Caligrafía. ¡No me habían dejado más que el pequeño regalo que encontré al principio!
A mis siete años aquello suponía una tremenda desgracia, un castigo inmerecido por muy mal que hubiera podido portarme. Y, no pudiendo más, de repente me puse a llorar a lágrima viva y a moco tendido.
Aquello debió ablandar por fin el corazón de mis hermanos y, como quien no quiere la cosa, me condujeron al salón que era la única pieza donde no habíamos mirado. No recuerdo la razón, pero sí es cierto que el salón era sagrado y yo allí no pisaba ni queriendo. Eran órdenes estrictas y, salvo en las ocasiones en que venían invitados, los niños no podíamos entrar en él. Se trataba del mismo salón donde ahora escribo y en el que normalmente paso gran parte del día, donde está situado lo que denomino “El rincón del Villano” y la televisión y el equipo de música así como mi ordenador. Eran otros tiempos y, por tanto, otras costumbres.
Abreviemos. Me condujeron ante sus puertas, tenía y tiene dos entradas, que estaban cerradas. Las abrieron y ¡oh, maravilla!, los sillones, el sofá y hasta el mismo suelo estaban totalmente abarrotados de juguetes, libros y demás regalos. Aquello parecía como si hubiesen vaciado todo el Bazar Horta y lo hubiesen subido y colocado allí.
Me sentí pasmado. No acertaba a ir de un sillón al otro para poder contemplar y tocar todos aquellos juguetes. Fue entonces cuando sí me entraron las ganas de ir al cuarto de baño. ¡Ya era hora!
No voy a entrar en detalles, porque sería muy largo describir todos los juguetes que había. Pero sí recuerdo que a mi hermano le habían “echado” una colección de libros llamada Colección Cadete. Y también otra titulada Colección Clásicos Cadete. En aquellos momentos no me llamaron la atención más que por el colorido de sus tapas, pero años más tarde fue en ellos donde leí por primera vez La Eneida y La Odisea. Y la Vida de los Doce Césares, así como casi todas las obras de Julio Verne, Bryan Scott, Emilio Salgari y hasta el célebre Tarzán de los Monos de Edgar Rice Burrroughs.
Efectivamente, fue mi más mágica mañana de Reyes. Al año siguiente tuve otra, pero mucho más comedida. Y a los dos años ya no hubo esa clase de “Reyes” porque mi padre falleció, desgraciadamente.
Os deseo de todo corazón que alguna vez hayáis tenido una experiencia como aquella que, al cabo de cincuenta y seis años, sigo recordando. Y si no vosotros, que la tengan vuestros hijos. Procurad hacerlo, porque es una experiencia inolvidable.

6 de enero de 2010

Cerro de Santa Luc�a. Santiago de Chile.

Ricardo Aliaga Bascop� — Mon, 30 Nov 2009 09:52:14 -0300

¿Recuerdan el cerro de Santa Lucía? ¿Cuando hace algunos años ascendíamos hacia su mirador y contemplabamos la ciudad desde lo alto? Mas de alguno disfrutó allí con su primer amor y el poeta Nicolás Guillén le dedicó este verso: "Cerro de Santa Lucía, tan pecador en la noche. Tan inocente de día".
La semana pasada quise fotografiarlo desde un edificio de la zona poniente de nuestra capital.
Y lo único que logré captar, son dos pedacitos de color verde oscuro que se asomaban entre altos edificios. Para que se ubiquen, los indiqué con dos blancas flechas.

Hoy ¿Que diría don Benjamín Vicuña Mackenna?

Primer aniversario

Jorge Hern�n Espinosa Guti�rrez — Tue, 24 Nov 2009 09:38:19 -0300

Rindo un homenaje a una destacada mujer de la Comuna de Buin, que nos dejó hace un año, dejando un profundo dolor a quienes le conocimos.

De profesión educadora y Concejala de Buin

HOMENAJE A UNA HERMOSA Y GRAN AMIGA.

(Acróstico)

Durante una actividad educativa, en jornada vespertina, le conocí jovial, elegante y optimista.

Realizamos tareas en torno a trabajos grupales, donde compartimos e iniciamos la amistad centrada en el eterno aprender, como fue siempre su identidad.

Alma de mujer muy solidaria, demostró siempre con su vocación de líder natural, al formar grupos y organizaciones sociales.

Generó muchas amistades, por sus extraordinarias cualidades personales, como su espiritualidad con alma limpia, sana y transparente.

Inmenso y profundo dolor ha causado a nuestra familia su partida al jardín celestial, y esa flor seguirá hermoseando, animando y alegrando, a los nuestros que en ese hermoso lugar le acompañan.

Con pesar expresamos mucha pena, por este inexplicable y repentino viaje eterno de una verdadera y ejemplar amiga y mujer bondadosa.

A su familia y amistades cercanas, que la resignación, esperanza y fe llegue, como lo habría deseado nuestra inolvidable amiga.

Sinceramente .

Jorge H Espinosa G. y Familia

Compañero curso de derecho.

Santiago 23 de Noviembre 2009.

Recuerdos de mi ni�ez...

Ricardo Aliaga Bascop� — Sun, 01 Nov 2009 22:43:01 -0300

Miro este azahar y recuerdo a mi madre recolectando las blancas flores de un naranjo. Sus aromáticos pétalos los guardaba en una botellita de cristal donde vaciaba alcohol, dejándolo reposar.

Después de un tiempo, a la hora en que mi padre regresaba del trabajo, ella le esperaba con sus sienes perfumadas de azahar y una maravillosa sonrisa de mujer enamorada.

La fuente que cura las penas

vilma dorothy del rio astete — Tue, 13 Oct 2009 08:02:42 -0300

Alguien me dijo un día que la fuente que cura la pena existía, mis pasos me llevaron por diferentes caminos, vagaba y preguntaba, pero nadie lo sabía.
Me encaminé hacia los cerros, pregunté al árbol del camino y también al agua del río, a los guijarros y a los enormes troncos caídos.
Busqué por caminos solitarios y también hice sendas por donde nadie había ido, levanté rocas y piedras, pero el agua de la fuente no surgía.
Llegué a otros lugares donde las olas nacían, al sol empezaba a declinar, yemas rojizas emitía, ansiosa me acerqué a la orilla, pensando que sabía donde estaba la fuente que sanaba el corazón herido.
El movimiento de las olas me dijo que no la conocían, desesperada me tiré en la arena, el viento era fuerte y mi cuerpo tiritaba de frío, desperté a las pocas horas, ya amanecía.
Me dirigí al desierto, de día enfrentando el calor, y de noche tempestades terribles, mi cuerpo estaba agotado de recorrer tantos caminos.
De pronto miré a lo lejos, me pareció que soñaba, un oasis bello y alegre ante mis ojos divisaba, vi moverse las palmeras anunciando mi llegada, y el verde brillante del pasto, al parecer me llamaba.
Había encontrado la fuente que buscaba, mis manos y mis pies ensangrentados, sucia mi ropa, y mi cuerpo sudado, algo dentro de mí, presintió que algo sucedía.
Corrí desesperada a la orilla de la fuente, lo que vieron mis ojos, eran sólo cuerpos sin vida, y otros con sus ojos casi sin brillo, apenas me miraban, mi corazón quebrantado ante tanto dolor... lloraba
La fuente que cura las penas se había secado, eran tanto los seres humanos que buscaban consuelo a su pobre llanto, que el manantial sin vida se había quedado.
También caí al suelo sedienta y desesperada, lloré fuerte, muy fuerte, mis gritos formaban ecos que hasta el cielo escuchaba, ya mi cuerpo se rendía impotente a tanto espanto
Mis oídos apenas escucharon el sonido que surgía de la fuente, gota a gota como un milagro de agua se iba llenando
Hincada grité a los cielos y bebí lentamente del agua que cura las penas y las heridas insanas.

Que recuerdos aquellos

Cecil — Wed, 07 Oct 2009 15:01:43 -0400

Estamos en el comienzo de un tercer siglo, era de avances tecnológicos, de grandes cambios, de desconciertos y desesperanzas. El hombre busca derroteros, ha derribado muros, se estremecen ideologías, busca paz; en medio de este caos moral, vemos con gran tristeza que la educación es la gran olvidada en este cuento, con ello tambien los niños.

Como no poder situarnos en aquella época en que nos deleitábamos con los cuentos tradicionales y poder seguir creyendo en esos seres místicos, con cuales algunas vez soñamos, que somos felices sin preocuparnos mas de las cosas materiales. Solo quisiera que recordáramos este pasaje de la Biblia en Proverbios 22:6 “Instruye al niño en su camino; y aún cuando fuere viejo no se apartará de él”

Pero volvamos a recordar esa bella época de los 50 al 60, cuando en las radios eran éxito las canciones de una cantante argentina llamada Victrolita con “el ladrón”, "el hipopotamo", "Pinocho". Aqui en Chile el Club del tio Alejandro con Alejandro Michel Talento en radio.

Era el tiempo del chacha-cha, del mambo, de la revista Ecran. En Estados Unidos gobernaba John Kennedy y los tiempo de la “Alianza para el progreso” exportada por Estados Unidos y nos mandaba a un negrito que cantaba en español “Cachito” “Ansiedad” que hacía dupla con Dean Martín, Frank Sinatra, dandonos una señal de integración racial. Solo quiero que refresquemos la memoria yo encontré aquellos recuerdos al fin pude rescatar a Victrolita en youtube en http://www.youtube.com/watch?v=SdF1a8vI57Q

http://www.youtube.com/watch?v=id6dwaBxXho

http://www.youtube.com/watch?v=aHz2WmIbLcs

Fuegos fatuos: Poetas juveniles provincianos.

Ricardo Aliaga Bascop� — Thu, 24 Sep 2009 20:56:31 -0400

Finalizaban los años 50 en la bucólica ciudad de San Fernando. Había una gran actividad cultural.

En unos primaverales días surgió, y tomó cuerpo, la idea de agrupar a los poetas jovenes colchagüinos.
Pronto se fijó la fecha para el primer recital.

A fines de Octubre, el gimnasio del Liceo de Hombres de San Fernando aguardaba la hora de inicio del evento.
Como vate seleccionado, invité a mi madre.
Iba entrando con ella, cuando el coordinador del acto la toma del brazo y le dice: "Usted es la madre del poeta, debe estar en primera fila".

Nunca la había visto tan orgullosa y felíz.Me senté a su lado.

La mayoría de los participantes, teníamos un ego tan grandioso como fatuo y, además, la crueldad y el desdén de quienes piensan ser los dueños del universo.

Con los años vemos que las cosas eran muy distintas. Aprendemos a practicar el respeto, a defender valores, y a ser pacientes y tolerantes. (Aunque que, como están las cosas, parece que somos una especie en extinción).

Se había invitado a personas de Santiago para que leyeran nuestras estrofas. Entre ellos, al gran Roberto Parada: Excelente actor, de una potente voz, dicción perfecta y con las inflexiones precisas para suscitar emociones entre los oyentes.

De los noveles poetas resaltaba uno, disfrazaba su humildad mirándonos con desdén. Se mostraba segurísimo que su obra era la mejor.

Se dio inicio al Recital: Se apagan las luces centrales de la sala. En medio del escenario se lee la primera obra. Aplausos, aplausos, aplausos.

Cuando llegó el momento que esperaba, me di cuenta que el formidable Roberto Parada iba a recitar mi creación.Contuve la respiración cuando comenzó:

AKAR

"No quiero poemas,

flores ni alegrías.

Sólo un hueco en la tierra.

Polvo. Olvido.

Allí.

Solo.

En medio del camino.

¡El Amor rugirá sobre mis huesos!"
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Don Roberto la leyó con tanta pasión que recibió el más apoteósico de los aplausos. Incluyendo el mío...
Hubo un intermedio.

Vuelto el público a la sala, comenzó la segunda parte.

Y he aquí que el poema del joven altanero comienza a ser leído por un personaje muy querido en la ciudad. Anciano. Su voz era bajita. Tenue. Y ni siquiera aumentando el volúmen del amplificador, se podía escuchar.

Me puse a mirar al autor. Se iba empequeñeciendo ante ese desastre.

Para poner el sello final a ese tan íntimo drama, les contaré que el Gimnasio estaba ubicado al frente de la Compañía de Bomberos de la ciudad. Y ¡Comienza a sonar la alarma de incendio! Era una sirena que se oía cual Júpiter tonante. Trompeta apocaliptica. Sepulturera de sueños.

Mientras tanto, el poema seguía siendo leído. Y terminó sin pena ni gloria, mientras la sirena sonó por unos larguísimos minutos.

El poeta, con el rostro desencajado, se retiró de la sala. Nunca más le vi.
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Hoy, leo el obituario de un diario santiaguino y aparece el poeta: "Se comunica el sensible fallecimiento de nuestro querido esposo, padre, abuelito y suegro, don XXXXXX. Sus funerales se efectuaron el 22 de este mes en el Cementerio Metropolitano."

Recordé, de repente, todo lo que acabo de escribir.

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