En la casa paterna,

había un molino de viento,

En invierno sonaba, y me hacía temblar de miedo

Era ese hermoso molino,

como un cohete apuntando al firmamento

y una lanza se hundía, sacando el líquido elemento,

Cómo bombeaba en invierno,

haciendo fluir el agua de ese estanque eterno.

Hoy, en actitud meditabunda

miro el rosado molino

como gira y gira

en mi recuerdo,

y su veleta dando vueltas

atrapando al viento.

 

Era la casa de campo

un remanso de paz y silencio

junto al viejo molino

que crujía a morir en noches de invierno,

donde se contaban fantásticas historias

inventadas por rudos hombres a la orilla de un fuego,

Hoy son solo recuerdos,

ya no existen molinos...

¿A que le temerán los niños?

¿Que historias se contarán

en las solitarias casas

en donde jugábamos junto al molino de los sueños?