Caen verdes...

las ramas

a la rivera,

...luego dicen que lloro,

...pero es sólo,

El agua del cauce.

Lo que escuches

no lo tomes en cuenta.

...Soy solo un sauce,

que llora y llora,

aunque nadie entienda.

En la casa paterna,

había un molino de viento,

En invierno sonaba, y me hacía temblar de miedo

Era ese hermoso molino,

como un cohete apuntando al firmamento

y una lanza se hundía, sacando el líquido elemento,

Cómo bombeaba en invierno,

haciendo fluir el agua de ese estanque eterno. (Leer más)

¿Que me dices tú...
… que vives en la rivera norte del Mapocho,
y ves pasar las turbias aguas
pestilentes, encrespadas, que dan con los deslindes de tu casa?

Por allí flotan todos los desperdicios,
de una humanidad desgastada. (Leer más)

No creo en los Santos,
no creo en los sacrificios.

No creo en el Rosario,
no creo en el púlpito.

No creo en la sotana de mil colores,
no creo en la torre de la Catedral,
no creo en las copas doradas,

Oh, viejo carpintero,
que te empecinas en construir el mueble perfecto.
Dale a la lija,
el barniz debe ser notable
¿Qué me dices del encolado?,
no olvides el estilo
que se note la nobleza de la madera...

Y en este poema vamos navegando,
impulsados por el mismo viento,
hacia un horizonte desconocido.

Tú, que escribes de tantas cosas...
que ostentas tantos títulos,
quisiera preguntarte:

¿Cuándo fue la última vez
que metiste tu mano al bolsillo,
para alimentar a un pobre... yo no sé...